POETA EN EL FANGO, de Tabaré Ramos
¿…En que fango muere el poeta?
¿En el escarnio, en la lengua fácil?
Empujan mil demonios al juglar pobre
y cae en el barranco del insulto
¿existe justicia para el nómada que deambula
sin norte?
sí, sin norte pero con el alma limpia
Lleva alforja pesada, son los recuerdos híbridos
el sabor amargo de vino torcido
el puñal en la espalda y lo negro del vomito
Sale el sol arrugado en la mañana incierta
se pudren los campos y anidan sus huevos las víboras
haciendo temblar la tierra de sus cimientos,
las urracas alzan vuelo con banderas victoriosas
el espectro en lontananza dibuja la parca
oscurece el cosmos, la vida se acaba
ya no hay el celeste en los prados ni arañan las peñas
en las quebradas serranas el viento fresco marino
ni el alba de niño sideral de mi pueblo escondido
Espera el campo santo de aguas grandes
sosegar conflictos de misterios
sólo el hacedor del mundo puede con
sus ojos ver la terrible infamia
*
Fotografía:" Légamo " de Lily Cuadra
